Manuscrito hallado junto a un asqueroso cadáver
El mundo es una mierda, lo digo siempre, ya me cansé de decirlo. Estoy harto, ya no puedo soportarlo. ¡Que mil malos rayos partan a quien corrompió al hombre! Ya no hay dolor en el mundo que no haya atacado a mi mal aventurado corazón. Me duele todo. Me duele el alma. Me duele ver que ya no hay amor ni compasión, que no hay hermandad ni equidad. Sólo queda la más nefasta podredumbre, la obra de los corazones ciegos y avaros que se adueñaron de nuestro mundo para bañarse con oro, un mundo que alteraron y en el que ya ni siquiera me encuentro.
Lo peor de todo es que si existo o no, al mundo en nada afecta, pues sólo soy uno más de la masa. Ya no importa ser, sino parecer. Por eso estoy herido, ésa es la fuente de la que brotan las amarguras que humedecen mis entrañas como ríos de hiel... Es sólo que no tengo nada si no la tengo a ella, la dama de mis sueños, la rosa que nunca podré cuidar, y es que soy feo y jamás me corresponderá.
Estoy harto de la televisión, las revistas y las modas. Estoy harto de los malditos estereotipos, de la manera en que se nos dicta qué es lo bello e importante de las personas. Estoy harto de valer por lo que tengo, por cómo me veo y no por lo que soy ni por lo que llevo dentro. El sistema ha vuelto ciega a la gente, la ha vuelto material y consumista, han creado un mundo en el que simplemente no encajo.
Le debo a Barbie y a Ken que mi joroba no sea “estética”, que mis ojos sangrantes no puedan verse como lagos llenos con elixir de amor, sino como focos infecciosos de peste y enfermedad. ¿Por qué no inventan los diseñadores un sombrero que vuelva “fashion” el globito en mi cabeza o -como lo llaman los médicos- mi “horrenda protuberancia craneal”?
¿Por qué no pone Hollywood (o ya mínimo el Canal de las estrellas) en alguna de sus producciones a un héroe un poco más parecido a mí, con los pies deformes y las manos raquíticas, de huesos chuecos, con un ojo más grande que el otro y pocos mechones de cabello? Quizá si lo peinaran con gel… Deberían volverlo un cazador que diga muchas groserías, que sea un mercenario de esos que disparan balas infinitas, trepan helicópteros, causan explosiones y se ligan mujerzuelas. Que aparezca fumando Delicados y bebiendo Tonayán, no le tema a burlas ni prejuicios, qué sé yo... Sólo pido algo nuevo. Pido que a los que son como yo no se les ponga como al monstruo chupasangre devorador de cerebros, o como al extraterrestre devora niños que asesina gente sin control. Vaya, que no sean el malo que se muere al final y nunca obtiene a la chica.
Quizá con un buen cambio las cosas serían más fáciles para nosotros, los antiestéticos, pero eso es pedir demasiado. Si tan sólo no hubiera estereotipos, o al menos cambiaran, la vida sería un poco más divertida para nosotros los “mutantes”. Por desgracia, la cosa no es así. No existen ni los genios ni los magos, sólo existe el dinero. Y yo me veo forzado a vivir por siempre vedado del amor de mi chica soñada. Los malditos moldes de belleza sólo han vuelto horrenda nuestra vida, si vives como un monstruo te conviertes en uno. ¿Acaso no es miseria vivir siempre encerrado con llave, sin sentir otro calor que el de la luz de tus velas, mirando el mundo por un remedo de ventana y enamorado de una flor, de un suspiro al que no te puedes acercar por temor a escucharla gritar ante tu desagradable presencia? ¡¿Acaso no es eso miseria?!
Sólo quisiera que miraras dentro de mí, que pudieras ver mis ojos más allá de la sucia sangre que los empaña, que sintieras mi mirada y pudieras ver que dentro hay algo que ninguna expresión humana podría decir. Sólo quiero que comprendas a mi malcarado corazón. Pido algo descabellado, pues como feúcho no puedo cambiar el mundo:
Bella señorita de diáfano sonreír, déle al corazón de un feo la oportunidad de latir. Mírame por dentro, mira lo que soy, que si bien soy poco, entero soy para vos. No me hieras con su indiferencia, no me hieras con su amistad; si quieres herirme toma de la mano mi corazón, llénalo con momentos de alegría, dicha y pasión, y llegado el tiempo, húndelo en un mar de dolor. Haz que del recuerdo de ese amor no quede nada, sólo lágrimas de sangre y el fantasma de tu mirada, para que poco a poco se muera mi alma… Sin embargo, estas son palabras que ignorarás. Lástima que sea utopía que por mí cambiaras a tu amor actual. Lástima que tus ojos nunca me van a mirar, aunque por ti peleara contra viento, fuego y mar. Y moriré sin compartir contigo una noche de luna y estrellas, sin ver tu sonrisa, ni sentir que me besas, pues sé que pido un sueño, puesto que soy muy feo y vacío por dentro, y quizá, sólo cuando esté muerto, deje de soñar contigo, dormido y despierto.
Por M.P. Buendía
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Wow ya hay confesiones de amor en los blogs jap.
Felicidades, muy buen texto. Me agrada mucho cuando las emociones y sentimientos son tratados de la forma en que lo haces
Bonito texto, cuyo contenido refleja una realidad relativa (pues no siempre ocurre lo descrito) que va creciendo con el declive de los valores de las personas y la paulatina conversión de estas, en maniquíes para portar mercancias.
Esta muy bien escrito, el parrafo final enternese y el titulo intriga.
Hola me agradò el inicio y el final...
Desafortunadamente existen estos estereotipos, pero me pregunto, si el estereotipo fueran los "feos" como los llamas, entonces, los bellos escribirian estas palabras, tal vez. Pero asì es la realidad...
Aunque creo que no hay feos ni bellos, sòlo gustos diferentes.
¿Qué pasó? ¿Pegaron por error una página del diario de este desdichado autor en su columna periodística? Porque si pretende ser periodística le falla en lo más elemental: Esto NO es de interés público.
Si quisiera leer sobre vidas ajenas impregnadas del viejo drama del feo enamorado, me conseguiría alguna de las muchas novelas que ya se han publicado basadas en ese tema. Y no lo hago por una sola razón: me dan hueva.